Instinto civilizado

Geórgicas, IV, 149-196

Y ahora contaré los dones naturales

que inspiró a las abejas Júpiter, como premio

por haber en la cueva Dictea sustentado

al rey de los cielos, llamadas por el dulce

sonar de los Curetes, sus bronces crepitantes.

Tan solo ellas tienen los hijos en común,

viven de sus ciudades en casas compartidas

y bajo grandes leyes van pasando la vida,

y solas reconocen patria y penates fijos

y durante el verano se aplican al trabajo

y como del invierno se acuerdan venidero

en medio almacenan cuanto han conseguido.

Porque unas vigilan el sustento y trabajan

en los campos según acuerdo establecido;

otras, de la colmena en los adentros ponen

el zumo del narciso y la espesa resina

de la corteza, que es la base del panal,

cuelgan después de ella las ceras resistentes;

otras sacan crecidas las crías, esperanza

de su raza, y otras labran la miel más pura

y de líquido néctar rellenan las celdillas.

Hay a las que montar la guardia en la piquera

les ha caído en suerte, y a turnos escrudriñan

las lluvias y las nubes del cielo, o recogen

la carga a las que llegan, o en formación cerrada

expulsan a los zánganos, hatajo de holgazanes,

allende el comedero. Y el trabajo hierve,

y las mieles despiden aromas de tomillo.

Como forjan veloces con masa derretida

los Cíclopes los rayos (unos el aire cogen

y lo soplan con fuelles de piel de toro, otros

templan en la pileta los bronces que chirrían,

al Etna el martillar de yunques lo estremece,

ellos van levantando los brazos poderosos

a ritmo enlazado y voltean el hierro

con sólidas tenazas), no de otra manera,

si puede compararse lo grande y lo pequeño,

urgen a las abejas cecropias las innatas,

cada cual en su cargo, ansias de acopiar.

De cuidar la ciudad se ocupan las más viejas

y de armar los panales y con arte de Dédalo

las celdas moldear. Y las que son más jóvenes

exhaustas se recogen, entrada ya la noche,

las patas bien cargadas de tomillo; y pacen

madroños por doquiera, jara y sauces glaucos

y azafrán colorado y jacintos azules

y resinosos tilos. Hay para todas ellas

un único descanso, un único trabajo.

Salen muy de mañana corriendo por las puertas;

no hay tiempo que perder; y cuando a la tarde

el véspero las llama otra vez a que abandonen

los pastos en los campos, entonces a las casas

se vuelven y atienden del cuerpo los cuidados;

suena un ruido, zumban por todo alrededor

de umbrales y piqueras. Luego llega el silencio,

cuando en las alcobas ya están recogidas,

y el sueño las invade, sus miembros agotados.

Mas no se alejan mucho si llueve de su albergue

ni se fían del cielo cuando soplan los euros,

antes bien se abastan de agua alrededor,

seguras en el castro, al pie de las murallas,

y cortas excursiones intentan y a menudo

sostienen piedrecicas, como el lastre que llevan

en aguas encrespadas las barcas inseguras,

con ellas se equilibran entre las vacías nieblas.