De cómo sacar ricas cosechas canto ahora,
la vertedera en qué constelación se arrastra
por la tierra y las parras se enredan a los olmos,
los bueyes qué cuidado, qué más dedicación
reclama, oh Mecenas, el ganado menor,
cuánto hay que saber de abejas hacendosas.
Vosotras, oh lumbreras del mundo las más claras,
bordón que sois del año cuando corre el cielo,
Líber, Ceres nutricia, si por mercedes vuestras
bellotas de Caonia la tierra transformara
en turgentes espigas, y aguas mezcló aqueloas
con la flamante uva; y vosotros los Faunos,
deidades que amparáis a los labradores todos
(moved el pie a compás, los Faunos y las Dríades,
que a vosotros os canto); y tú, oh dios Neptuno,
por quien la tierra echó al caballo relinchante
al ser de gran tridente por primera vez herida;
y tú, sí, Aristeo, amigo de los bosques,
que allá en las dehesas feraces de la Cea
pacen como la nieve tres cientos de novillos,
y tú también, Pan, tú que custodias las ovejas,
deja el bosque patrio, la fronda del Liceo,
si es que los campos ménalos te preocupan,
ven y asísteme, Tegeo, seme venturoso;
y tú que descubriste las olivas, Minerva,
y tu hijo, que fama diese al corvo arado,
y tú, sacro Silvano, que en tierno ciprés
te apoyas al andar: oh dioses todos y diosas
que al cargo estáis del gobierno de los campos
que alimentáis los no sembrados frutos nuevos
que abastecéis con largas lluvias desde el cielo.
Y tú, César, también, aunque no esté decidida
la asamblea divina que te ha de dar cobijo
ya quieras visitar ciudades y en el campo
ser amparo, y el orbe entero te considere,
con el mirto materno las sienes bien ceñidas,
señor de las tormentas y dueño de los frutos;
o acaso vengas hecho el dios del mar infinito
y a tus númenes pidan no más tus marineros
y remota te sirva Tule y Tetis te compre
y te escoja como yerno entre las olas;
o bien, en la porción de cielo que hay abierta
allá entre el Erígone y las vecinas Quelas
te añadas a los lentos meses como estrella nueva
(que ya estrecha sus pinzas el Escorpión fogoso
y de sobras te aparta espacio en las alturas).
Lo que hayas de ser, dame fácil travesía,
pues no como un rey el Tártaro te espera
ni funesto deseo de reinar te invada,
aun si a Grecia le asombran los Campos Elíseos
y en seguir a su madre no piensa Proserpina
cuando ella la reclama). Apiádate conmigo
de aquellos labradores que ignoran el camino,
emprende esta ruta, y desde este momento
acostúmbrate a ser implorado por sus votos.
Por primavera, cuando en las montañas blancas
el hielo se derrite y la gleba reseca
el viento la deshace, ya entonces empiece
el toro a gemir con el aladro hundido
y brille en el surco la reja desgastada.
Los votos cumplirá del ambicioso labrador
solamente aquella mies que haya sentido
por dos veces el sol, por dos veces el frío.
Pero antes que la tierra virgen rompa el hierro
noticia de los vientos conviene conseguir,
de cómo el cielo va variando sus costumbres,
los cultivos de siempre, los hábitos del sitio,
qué se da bien en esa zona, qué no se da.
Aquí el cereal se cría hermoso, allí
mejor la uva y más allá plantones de arbolillo
y semillas que toman sin cultivarlas nadie.
¿No ves el azafrán que el Tmolo nos envía
y su incienso los flojos sabeos y la India
su marfil; y los Cálibes desnudos, sin embargo,
sacan hierro y el Ponto fétido castóreo
y triunfos el Epiro de yeguas elideas?
Siempre impuso estas leyes Naturaleza,
normas eternas dio a sitios determinados,
desde aquella época en que Deucalión
arrojaba las piedras a un mundo vacío
y de ellas nació la dura raza humana.
Vamos, entonces, laboren los bueyes forzudos
la gruesa tierra ya desde los primeros meses
y cueza el estío terrones polvorientos
con el fulgor del sol. Si la tierra es infecunda
basta cavar un surco leve bajo Arturo,
que allí los frutos no se arguellen con las hierbas
y no les falte aquí a los yermos agua escasa.
Un año sí y otro no, también dejarás
los campos ya segados descansar, que el barbecho
se vaya haciendo duro con la ausencia de labor.
Pondrás el rubio trigo cuando cambie el tiempo
allí donde legumbres pusiste antes lozanas,
de vaina tremolosa, o delicados brotes
de veza y las quebradizas cañas y el follaje
de amargos altramuces. Queman también la tierra
las hazas de avena y la queman las de lino
y asimismo la queman los campos de amapolas
todas empapadas con el sueño de Leteo.
Con los años alternos, en cambio, la labor
más llevadera llega a ser, si no te apura
cubrir los suelos áridos de untoso fiemo
o esparcir ceniza inmunda por la tierra.
Así también, llevando cultivos alternos,
descansan los bancales y no se queda en nada
el fruto mientras tanto de tierra sin arar.
Viene bien a menudo incluso pegar fuego
a los campos agotados, y que ardan livianas
entre las crepitantes llamas las rastrojeras,
igual da si las tierras, según esta costumbre,
toman fuerzas ocultas y pingüe alimento
o si el fuego funde la maleza entera
y la humedad no necesaria la elimina
como si el calor le abre los poros a la tierra
y los respiraderos ciegos, que es allí
donde la savia alcanza hasta las hierbas nuevas,
o la vuelve más dura y las venas abiertas
contrae por que no la quemen las finas lluvias
o la potencia más dura del sol fulminante
o bien el frío del Bóreas penetrativo.
Igualmente ayuda mucho al labrantío
romper con la legona los ya secos terrones
y pasarle de mimbres el rastrillo, no en vano
lo contempla la rubia Ceres en el Olimpo;
y el que, cuando ya está labrado el bancal,
lo que levanta en recto, con reja de través
de nuevo lo rotura, y remueve la tierra
sin desmayo, y firme manda en sus cosechas.
Elevad, labradores, vuestras invocaciones
por húmedos veranos e inviernos serenos:
de inviernos polvorosos salen farros hermosos,
la Mesia se ufana de su fruto sin cultivo,
se asombra el Gárgara de cosecha tanta,
el campo es fecundo. ¿Y qué diré de aquél
que después de haber echado ya la sementera
repasa el terreno y desmenuza los grumos
del estéril secano, y luego encamina
las aguas desde el río empalmando canaleras,
y si el campo exhausto se llega a requemar
entre los herbazales mustios, hete aquí
que del borde inclinado en la boca del canal
hace saltar las aguas? Y un ronco rumor
resuena al discurrir entre esmeradas piedras
y refrescan a chorros los áridos bancales.
¿Y qué diré de quien, para evitar que la caña
bajo el peso se acueste de la rubia espiga,
mete al ganado a pacer la mies asilvestrada
entre las yerbecicas tiernas cuando asoma
por cima de los surcos el sembrado? ¿Y aquél
que seca con arena bebedora el agua
de los charcos que pudo quedarse retenida,
y mucho más si, allá por los meses movedizos,
el río va crecido y lo inunda todo
con el barro que arrastra, y así hondas lagunas
van formándose y sudan una tibia humedad.
Y, sin embargo, aun a pesar de las labores
de hombres y de bueyes, que conocen muy bien
cómo hay que roturar la tierra, dan mucho mal
las grullas estrimonias o los gansos voraces
o de amarga raíz la achicoria o la sombra.
Difícil senda Júpiter puso al cultivo
y en mover con astucia las tierras fue el primero,
cuidados introdujo en la conciencia humana
y de sus reinos no consintió el abandono
presos de grave desidia. Pues antes que Júpiter
ningún labrador hubo la tierra trabajado,
ni fue de ley marcar el campo con linderos;
sólo el procomún buscaban, y sin pedirlo
la tierra liberal todo lo daba. Fue él
quien puso el veneno en las serpientes negras
y que hicieran estragos ordenó a los lobos;
fue el que removió los mares, el que represó
el vino que a raudales corría por doquier,
quien escurrió la miel entre las hojas, y el fuego
nos quitó; que así, a fuerza de ejercicio,
las técnicas distintas forjara, y buscase
entre los surcos brotes de trigo, y arrancase
el fuego escondido en las venas de la piedra.
Por vez primera entonces las aguas de los ríos
los troncos de alisos sintieron ahuecados
y puso el marino a las estrellas número
y nombre a las Pléyades, a las Híadas
y a la fúlgida Osa, hija de Licaón.
Cazar fieras a lazo y pájaros con liga
y el acechar con perros boscajes muy tupidos
fue entonces inventado; ya uno con la honda
el ancho río bate y busca en lo profundo
y por el mar mojadas mallas arrastra el otro.
Algo después llegó la reciedumbre del hierro
y también de la sierra las hojas estridentes
(pues con cuñas partían la leña fácil de hendir
los hombres primitivos), y los varios oficios.
Mas todo lo venció el trabajo agotador,
las carencias que apuran en tiempos difíciles.
Fue Ceres la primera que enseñó a los hombres
a labrar con el hierro la tierra, cuando ya
negó su alimento Dodona y escaseaban
las bellotas del bosque sagrado y los madroños.
Al trigo el trabajo también se aplicó luego,
porque el añublo hacía daño en las espigas
y entre la mies el cardo se erizaba inútil.
Se pierden las cosechas, el bosque se enmaraña
de abrojos y lampazos, campan por los cultivos
la estéril cizaña y las avenas locas.
Conque si no te aplicas a menudo con rastrillos
a la hierba y asustas a los pájaros con ruido
y del campo umbroso la sombra impenetrable
no con la podadera la despejas ni elevas
plegarias por la lluvia, esperarás en vano
esos enormes muelos de trigo, y en el bosque
aliviarás el hambre vareando encinas.
De los recios labriegos las armas nombraremos
que ni pueden sembrarse ni tampoco crecer
sin ellas las mieses. La reja, en primer lugar,
y del corvo arado el roble ponderoso,
y los carros de nuestra madre la eleusina,
que ruedan con despacio, y los trillos y gradas
y azadones que sean de distintos tamaños;
bastos aperos más tarde de mimbre celeo
y angarillas hechas con ramas de madroño
y la criba ritual en las ceremonias iacas;
dispondrás lo que hayas con tiempo aparejado,
si mereces la gloria de unos campos divinos.
Lo primero es domar con esfuerzo una rama
de olmo en el bosque para cama del aladro.
Un timón de hasta ocho pies desde el arranque,
el dental de espaldar doble y las dos orejeras
se ajustan al camal. Antes se cortan también
una rama delgada de tilo para el yugo
y para la esteva otra de alta haya
que gobierne la base del tiro desde atrás;
De estas maderas pone a prueba la dureza
el humo si las cuelgas encima del hogar.
De los antiguos muchas reglas puedo contar
si en saber del trabajo detalles no desmayas.
Con el pesado rulo debes igualar la era
y a mano amasarla con greda pegajosa
y endurecer el suelo, que no medren las hierbas
ni el polvo la cuartee, que entonces plagas varias
la echan a perder: puso el ratón diminuto
la casa y el granero a menudo bajo tierra
o cavaron los topos ciegos sus madrigueras,
y en un agujero encontraron un sapo
y demás bichos raros que se crían la tierra,
y el gorgojo que arruina los vastos muelos de trigo
y la hormiga que teme la mísera vejez.
Observa el almendro, si se cuaja de flores
y comba en el bosque sus ramas olorosas;
si los brotes prosperan, ricos serán los trigos
cuando venga la trilla con todo el calor;
mas si adensa el follaje la sombra exuberante
trillará la era pajas gordas, nunca espigas.
A muchos vi en la siembra tratar la sementera
y con amurca negra y salitre la rocían
antes por que así se críen los granos gruesos
por dentro de las vainas engañosas, y rápido
se ablanden aun con poco fuego. Yo he visto
semillas escogidas muy despacio, tratadas
con dedicación, cómo degeneraban si el hombre
no escogía cada año las más hermosas:
así es el destino, que todo lo empeora
y una vez hundido, lo echa para atrás,
y al que a fuerza de remos remonta una barca,
si acaso sucede que afloja los brazos,
el río lo atrapa y lo arroja al abismo.
Estudiar las estrellas que Arturo custodia,
los días del Dragón luciente y las Cabrillas,
nos es tan necesario como escrutar el Ponto
a quienes son de vuelta llevados a la patria
y han de atravesar el tormentoso piélago,
o afrontar las ostríferas bocas del Abidos.
Cuando el signo de Libra reparta ya las horas
del día y del sueño por igual, y el mundo
las luces y las sombras las haya demediado,
poned a trabajar a los bueyes y sembrad
bancales de cebada, labradores, y así
del invierno indomable hasta el fin de las lluvias;
el tiempo es llegado de hundir bajo la tierra
la semilla del lino y la amapola cereal,
volcarse en el aladro en tanto el campo seco
así nos lo permita, y estén quietas las nubes.
En primavera llega la siembra de las habas
y también a ti entonces, alfalfa, te acogen
los surcos esponjosos, y es el turno del mijo.
Abre el año el Toro blanco, sus cuernos de oro,
y el Perro se esconde y sale el astro que sigue.
Mas si labras la tierra pensando nada más
en cosechas de trigo y robusta cebada
y tan sólo a la espiga dedicas tu afán,
que a tus ojos se oculten habrás de aguardar
las hijas de Atlante matutinas, y ceda
la estrella cretense de ardiente corona,
antes de echar al surco semillas oportunas
y a tierras desganadas confiar antes de tiempo
la esperanza del año. Pues muchos empezaron
sin ponerse la Maya, pero esas cosechas
que ansiaban con espigas vacías los burlaron.
Si a sembrar algarrobas en cambio te dedicas
o humildes habichuelas, y plantar no desprecias
lentejas pelusianas, el Boyero al ponerse
la señal te dará: es hora de que empieces
y alargues la simiente hasta mitad del frío.
Por esta razón rige el orbe el sol dorado,
en partes dividido, a través de los doce
signos que en un año habitan el firmamento.
Suman cinco las zonas que ocupan el cielo:
una siempre está roja del fúlgido sol
y abrasada siempre por el fuego, y a derecha
e izquierda se extienden los límites azules,
de tormentas sombrías cuajados y de hielo;
entre estas dos y la otra que en medio se queda
dos más dieron los dioses a los pobres mortales,
y por todo el camino que corta ambas zonas
sobre sí gira el orden oblicuo de los astros.
El mundo, así como escarpado se levanta
por los montes Rifeos y allá por la Escitia,
así también se hunde en pendiente hacia Libia,
por allá donde soplan los vientos australes.
Siempre está este polo encima de nosotros,
por bajo de sus pies al otro lo contemplan,
la Estigia siniestra y los Manes profundos.
Aquí la gran Serpiente se retuerce sinuosa,
circula como un río por entre las dos Osas,
Osas que tanto temen bañarse en el Océano.
Allí, según se cuenta, o la noche cerrada
por siempre calla y densas tinieblas la recubren
o vuelve desde nuestros límites la Aurora
y les trae un nuevo día, y el sol entonces
su soplo con caballos jadeantes nos envía.
Allí es donde enciende el Véspero brillante
las luces de la tarde. Y con esto podemos
en el incierto cielo el tiempo predecir
y el día de la siega y la hora de sembrar
y el mármol traicionero cuándo batir con remos
nos viene mejor, cuándo armadas sacar las naves,
o cuándo en el bosque hay que talar el pino;
no en vano escrutamos los astros en su ocaso
y el sitio donde nacen, y el año por igual
en cuatro estaciones distintas dividido.
Si guarda al labrador en casa la lluvia fría
da tiempo a preparar las muchas cosas que luego
con el cielo sereno habría de improviso
que prestar atención: así el labrador afila
y endereza el férreo diente de la reja,
los árboles vacía y talla las artesas,
y marca el ganado y numera los montones.
A las horcas bicornes y a las estacas otros
sacan punta y las mallas avían amerinas
para la vid flexible. Tejer sencillas cestas
es mejor estos días con varas de las zarzas.
Si al fuego el grano hay que tostar ahora,
molerlo con la piedra es luego menester.
Hasta en días festivos ciertas labores
permiten las divinas y las humanas leyes:
ninguna religión prohibió encauzar arroyos,
o la cerca tender en el sembrado, construir
las trampas de los pájaros, o quemar las yerbas
y chapuzar la grey balante en agua sana.
De contino los lomos del canso borriquillo
carga de aceite y fruta barata el arriero
y carga otra vez al volver de la ciudad
una piedra molar o un montón de negra pez.
La Luna puso en otro orden otras jornadas
buenas para el trabajo. Evita la quinta luna
cuando nació el Orco pálido y las Euménides
y en parto nefando la Tierra echó al mundo
a Ceo y Japeto y al bárbaro Tifeo
y los hermanos cómplices de hundir el cielo.
Por tres veces el Osa intentaron levantar
por cima del Pelión, y dejar que se cayera
sobre el Osa rodando el Olimpo frondoso;
por tres veces el padre, los montes levantados
derrumbó con un rayo. Y también es muy bueno,
poner el día décimo séptimo las parras
domar bueyes uncidos y urdir telas con lizos.
Para echarse al camino es el nono el mejor día,
y el peor de todos para ir a robar.
Muchas labores cunden más en la noche fresca
o cuando al salir el sol rocía los campos
el lucero del alba. Mejor segar de noche
la rastrojera fina y la pradera seca.
Por la noche no falta un húmedo relente,
y alguno del invierno pasa las veladas
al arrimo del fuego, y muescas abre en las teas
en forma de espiga con falces afiladas.
Y en tanto la mujer, que alivia con canciones
la eterna faena, cardando va las telas
con peine cadencioso, o pone a cocer
mosto dulce y servida de unas pocas hojas
el caldo del puchero hirviente desespuma.
Se siega el rubio trigo con la fuerza del calor,
con calor trilla la era las mieses ya tostadas.
Desnudo has de arar, y has de sembrar desnudo.
El invierno al labrador lo vuelve perezoso:
en llegando los fríos, estos agricultores
los frutos que acopiaron se afanan en gozar,
llenos de alegría se invitan a festines,
anima el invierno, y aleja las penas,
así cuando a puerto llegan naves cargadas
y flores en las popas cuelgan los marineros.
Pero también es tiempo de coger bellotas,
bayas de laurel, mirto ensangrentado, olivas,
de trampas a las grullas colocar, y a los ciervos
redes, y de perseguir las orejudas liebres,
de tirar a los gamos, de darle que restalle
a la cuerda de estopa de la honda balear.
Ha llegado el tiempo de la nieve profunda,
cuando arrastran los ríos los témpanos de hielo.
De las estrellas qué diré, de las tempestades
del Otoño, y en qué han de reparar los hombres
cuando acortan los días y afloja la calor
o se mete en lluvias la primavera, cuando
se erizan en los campos las espigas y el trigo
en leche se va hinchando, sobre la caña verde.
Yo muchas veces he visto, cuando el colono
llevaba al segador hasta los trigos royos
y ataba las gavillas con frágiles vencejos,
cómo a luchar todos los vientos se juntaban,
que arrancaban de cuajo la preñada espiga
y al aire la aventaban: y de esta manera
se lleva la tormenta en remolinos negros
las cañas voladoras y las livianas pajas.
Muchas veces también se derrama de los cielos
una tromba de agua tremenda y las nubes,
que ya en lo más alto están acumuladas,
de lluvias brunas crecen el horrible temporal.
El cielo se derrumba, el trabajo de los bueyes
anega el diluvio y los campos feraces.
Los hondos ríos crecen estruendosos, revueltas
van sus profundidades, las fosas se colmatan,
hierve el mar. Con su diestra lanza el propio Júpiter
rayos que en la noche de tormenta vibran,
tiembla la tierra entera con estas sacudidas,
huyen las fieras, pánico avasallador
arrasa el corazón de los mortales. Los montes
quebranta con su dardo refulgente Júpiter,
el Atos o el Ródope o las cumbres Ceraunias;
y arrecian los Austros y asaz densa es la lluvia,
los bosques y riberas claman con el vendaval.
Observa siempre muy meticuloso cómo van
los meses por el cielo y las constelaciones,
por dónde se oculta la frígida estrella
de Saturno, en qué órbitas del cielo errante
va el astro Cilenio. Rinde culto a los dioses
ante todo, y ofrece a la gran diosa Ceres
sacrificios cada año en los hermosos prados
al cabo del invierno, en serena primavera.
Por entonces están más gordos los corderos
y más suaves los vinos, y más dulces los sueños,
y espesas son las sombras que cubren las montañas.
Que los mozos veneren a Ceres junto a ti:
dilúyeles panales en leche y vino dulce
y por tres veces pase la víctima propicia
en torno a las mieses nuevas. Y el coro entero
y todos la acompañen entre aclamaciones,
y con gritos convoquen a Ceres a sus casas,
y que no arrime nadie la falce a las espigas
si antes no a Ceres le canta y le baila
con ramas de encina la frente coronada.
Y todas estas cosas, a fin de que pudiéramos
conocerlas por signos precisos, los calores,
las lluvias y los vientos que acarrea el frío,
Júpiter ordenó cómo nos ilustrarían
en cada mes las lunas, en qué signo los Austros
se sosiegan, y viendo qué seña los pastores
no lejos del establo sus ganados guardarán.
Revueltas por los vientos encrespados, de pronto,
ya empiezan a hincharse las olas en el mar
y un ruido se escucha seco en la alta cumbre
o bien rompe el mar y resuenan las orillas
y en el bosque umbroso el estruendo se recrece.
Mal a curvos navíos las olas se resisten
si del mar un revuelo de raudos somormujos
lleva hasta la playa sus graznidos, y cuando
en las áridas playas retozan las gaviotas
y la garza abandona lagunas conocidas
y más arriba vuela de las sublimes nubes.
Verás a veces, cuando la tempestad amaga,
cómo los astros desde el cielo se deslizan,
y detrás de ellos una larga estela en llamas
blanca se ilumina entre nocturna sombra,
y un remolino a veces de pajas delicadas
y de hojas muertas; cómo, por encima del agua,
con unas otras giran plumas y nadando van.
Mas si vienen relámpagos del crudo Bóreas
o truena en la casa del Céfiro y del Euro,
el campo se inunda, las zanjas ya rebosan,
y velas en el mar húmedas el marinero
se apresta a recoger. Nunca sorprendió la lluvia
a quien no la esperaba. Y cuando asomó,
las grullas de alto vuelo en los profundos valles
buscaron su refugio, o bien fue la novilla
que alzó la vista al cielo y abiertos los hocicos
aspiraba la brisa, o bien la golondrina
voló estridente en círculos sobre el estanque
y las ranas cantaron sus quejas en el cieno.
Y la hormiga, labrando un angosto sendero,
solía sacar huevos de escondrijos suyos,
y bebió el enorme arco iris las aguas,
y en gruesa columna un ejército de cuervos
con denso aleteo graznó huyendo del pasto.
Las aves del mar varias y las que en dulces lagos
del Caistro sus praderas asiáticas exploran
el dorso de las alas se rocían con ardor
y a veces zambullen la testa entre las olas
y a veces corren hacia ellas, y verás cómo,
ansiosas por lavarse, saltan de impaciencia.
Llama a gritos terca a la lluvia la corneja
y a solas se dispersa entre la arena seca.
Ni aun las mozas que hilaban vellones por la noche
dejaron de barruntar tormenta, cuando viesen
cómo va recreciendo el sebo del pabilo
y el aceite echa chispas en la lámpara encendida
Y lo mismo podrás con mal tiempo predecir
los días de sol, cielos abiertos y sin nubes,
y por signos certeros conocerlos: no se ve
tan apagado el brillo de las constelaciones
ni a rayos hermanos debe la luna su luz
ni vellones de lana surcan finos el cielo;
ni las alas los tan caros a Tetis alciones
al tibio sol despliegan en las playas, ni quieren
hozar cerdos inmundos gavillas desatadas.
Y bajan más las nieblas hasta la hondonada
y van cubriendo el campo todo, y la lechuza,
que observa la puesta de sol desde el alero,
en vano se afana en su canto nocturno.
En lo alto del límpido cielo asoma Niso
y a sus rojos cabellos sufre Escila el castigo:
adonde huya y corte el aire con las alas,
allí está su enemigo encarnizado, Niso,
que la sigue con grande estrépito en el cielo;
y doquiera que Niso se remonte en su vuelo,
aprisa huye y corta el aire con las alas.
Los cuervos encadenan, bien prieto el gañote,
sus nítidos graznidos hasta tres veces y cuatro,
y a menudo, no sé con qué rara melodía,
en sus altos cubiles entre la enramada
se chillan bulliciosos; después de las lluvias,
se complacen en volver a ver sus dulces nidos,
a sus pequeñas crías. No creo que esto pase
porque su ingenio esté inspirado por los dioses
ni su mayor prudencia sea cosa del destino;
sino que, cuando ha dado un giro el mal tiempo
y la humedad no estable del aire, y el dios Júpiter,
mojado por los Austros, que son los vientos del sur,
así espesa lo suelto que aclara lo espeso,
su aspecto las especies varían animadas,
el pecho una emoción distinta les ocupa
de cuando el viento las nubes acumula:
en el campo el canto viene de los pájaros
ahora y los rebaños llenos de alegría,
y aquel jubiloso graznido de los cuervos.
Mas si hacia el curso del sol vuelves la vista
y a los días del ciclo lunar, no han de fallarte
las horas de mañana ni caerás en la trampa
de las noches serenas. Si el cuerno de la luna
abraza en la sombra una negra neblina,
en el mar se prepara fortísima tormenta
a los hombres del campo; y si acaso un rubor
de virgen le cubriera el rostro, viento habrá,
pues el aura de Febe enrojece con el viento.
Y si la cuarta luna (la fuente más segura)
por el cielo con cuernos buidos fuese nítida,
entero ese día y los que hayan de venir
sin vientos y sin lluvias todo un mes pasarán,
y a salvo en la orilla mientras los marineros
a Glauco cumplirán sus votos y a Panopea,
y al hijo de Ino también, a Melicertes.
También el sol te hará señales cuando salga
y tiempo después cuando se esconda entre las olas;
son los signos más ciertos los que siguen al sol
al despuntar el alba y al salir las estrellas.
Si de manchas salpica el sol disco naciente
oculto en una nube, a medias escondido,
lluvias has de temer, que amenaza por el mar
el Noto, de los campos azote, de los árboles
y del ganado. O bien cuando al amanecer
entre nieblas espesas sin orden rompen rayos,
o cuando surge pálida la Aurora, que abandona
el lecho de Titono, del color del azafrán,
mal cuidará el pámpano, ay, la blanda uva,
que con recio estruendo el granizo indeseable
rebota en los tejados y está cayendo a mares.
Tener esto presente hará muy más provecho
cuando el sol tras recorrer el cielo se recoge,
pues a menudo vemos vagar varios colores
por su cara: azul cerúleo anuncia lluvias,
rojo el Euro; si manchas al fuego refulgente
le empiezan a salir, podrás ver entonces cómo
los vientos se desatan al tiempo que las lluvias:
nadie conseguirá que esa noche a la mar
salga ni rompa yo las amarras con la tierra.
Mas si al traer el sol al día en su regreso
el disco sigue hasta esconderlo luminoso,
te amedrentarán en vano los nubarrones
y en vano los bosques verás estremecerse
con el viento Aquilón, el que aclara los cielos.
Muchas veces también nos habrá de avisar
de que acechan secretas las perturbaciones,
de que guerras ocultas se traman y añagazas:
él también, muerto el César, se apiadó de Roma,
su cabeza radiante con lóbrega herrumbre
cubrió, y tuvo miedo un siglo de impiedades
de pensar que aquella noche fuera eterna.
Esos días la tierra y las aguas del mar,
con los perros astrosos y pájaros agoreros
señales también dieron. ¡Y cuántas veces vimos
el Etna de sus hornos reventados arrojar
la hirviente marea en los campos de los Cíclopes,
echar globos de fuego y piedras derretidas!
Escuchó la Germania el fragor de las armas
por el entero cielo, y los Alpes temblaron
con estremecimiento insólito. Se oyó
tronante por los bosques silenciosos una voz
y pálidas fantasmas de espantosa facha
fueron vistas al caer la noche, e incluso,
¡indecible fenómeno!, las bestias hablaron;
abierta está la tierra, los ríos se empantanan,
en los templos el marfil desconsolado llora,
los objetos de bronce se cubren de sudor.
Revolviéndose Erídano, el rey de los ríos,
los bosques en violentos remolinos, los campos
los inunda y arrambla con la ganadería
y sus majadas todas. En ese mismo tiempo
no dejaron de mostrar presagios ominosos
entrañas de las tristes víctimas, ni la sangre
en los pozos cesó de manar, ni las ciudades
de resonar profundas en medio de la noche
con aullidos de lobo. Jamás antes cayeron
en cielo claro tantos relámpagos ni tantos
cometas se incendiaron siniestros. Y así fue
como dos veces vieron los campos de Filipos
entrar tropas romanas en lucha fratricida
con armas comunales; y a los altos dioses
no pareció indigno abonar con nuestra sangre
dos veces la Ematia y vastas tierras del Hemo.
Ha de llegar el día en que el agricultor
se vaya encontrando por aquellos confines
al trabajar la tierra con el corvo arado
las lanzas corroídas de escabrosa herrumbre,
rastras chorcar pesadas verá en yelmos vacíos,
y lo embargará el asombro cuando vea
sobre tumbas abiertas enormes esqueletos.
Oh dioses que cuidáis de la patria, y tú, Rómulo,
y tú, Vesta, que amparas de Roma el Palacio
y el Tíber toscano, dejad que este joven
acuda en socorro de un tiempo convulso.
Pues ya hemos pagado hace tiempo el perjurio
del teucro Laomedonte. Y también ya hace tiempo
que la regia estirpe del cielo nos envidia,
oh César, por tu causa, y lamenta que busques
los honores de triunfo que te ofrecen los hombres.
Lo justo confundido sigue con lo injusto,
el mundo, tantas guerras, y las caras del crimen;
ningún honor es digno del aladro, baldíos
quedan los campos, fueron colonos expulsados,
curvas hoces se funden en rígidas espadas.
El Éufrates nos lleva por aquí a la guerra,
por allá la Germania; las ciudades vecinas,
rotos los pactos, toman las armas; despiadado,
el dios Marte se ensaña por la faz de la tierra:
así salen las cuádrigas del arrancadero,
se lanzan a la pista y arrastran los caballos
al auriga que en vano estira de las bridas,
y el carro no escucha las voces de la rienda.
No hay comentarios:
Publicar un comentario