Teócrito, El Cíclope

Hablando de Polifemo (un tema que no sólo me interesa porque Góngora escribiera un maravilloso poema, sino por el folletín del año que viene, si es que lo empiezo), esta tarde me ha apetecido leer el idilio XI de Teócrito, cuyos primeros veinte versos, más o menos, dicen así (igual me da por traducirlo entero, no sé):

1	Ninguna medicina cura el mal de amores,
	Nicias, ningún ungüento, creo yo, ningún emplasto;
	Las Piérides tan solo: hay una dulce y suave
	que a todos da remedio, no fácil de encontrar.
5	Yo sé que la conoces, tú que eres buen médico
	amén de favorito entre las nueve Musas.
	Así al menos halló alivio nuestro Cíclope,
	el viejo Polifemo, cuando por las mejillas
	y el mentón la barba apenas le apuntaba
10	y se enamoró de la bella Galatea.
	Su amor no era cosa de manzanas ni de rosas
	ni rizos del cabello, sino ataques de furia.
	Nada le importaba. Muchas veces al redil
	solas del verde prado volvieron sus ovejas.
15	Y él se consumía cantando a Galatea
	desde el amanecer por la ribera algosa,
	con la más cruel herida dentro de su corazón,
	el dardo de Afrodita clavado en las entrañas.
	Mas encontró el remedio, y en una alta piedra
20	mirando el mar sentado esta canción cantaba: